Кажется, я простудилась. Лежу читаю автобиографию Честертона. Честертон чудесен, и больше любого другого писателя склонен вызывать у меня восклицания "Да-да, я тоже так думаю!". Хотя Честертон политический (на удивление современный. В начале XX века он успел написать роман об антиглобализме, роман о террористах и роман об опасности распространения в Англии ислама) мне не всегда близок, но даже когда я не согласна с тем, что он говорит, то, почему он это говорит, невозможно не понять. (а Честертон с примечаниями Трауберг вообще восстанавливает мировое равновесие)



Цитаты выписывать нет сил - вдруг да выпишу нечаянно всю книгу. Только что мне попался обстоятельный ответ на когда-то кем-то заданный вопрос - погружаются ли представители какого-нибудь народа, кроме русского, в чужую культуру? (Англичане - погружаются. И Честертон об этом пишет куда поэтичнее, чем когда-то ответила я). Еще - о его встрече с Гумилевым и о том, как тот предложил ему корону Англии. О любви к городам (наверное, за это я прежде всего и полюбила Честертона. За любовь к тому, что вокруг нас)